Há de se escrever no livro, algumas bobagens.
Há de se fazer um que de sacanagens.
Há de se cuidar de tantos incômodos,
se recolher neste cômodo
e esperar a morte, tão cômoda !
sexta-feira, 18 de novembro de 2011
Gozo
Escorre em finos fios pela clara pele que brilha no escuro lá de fora. Escorre em leves gotas, como se prantos que se choram agora.
Basta-nos essas brancas asas que nos guardam tudo. Os sussurros, espasmos e gozos, e gritos nossos, agora mudos.
Lindo, sútil, elegante... Encantada.
ResponderExcluirRelendo... Como sempre, gosto bastante da classe desse teu estilo poético.
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